El incomodador profesional

El Presidente se ha despertado. Tiene una mancha de baba en el hombro y le cuelga un hilo de saliva de la comisura de la boca. Estira los brazos y la espalda y bosteza de forma sonora. Se había quedado dormido después de comer dos hamburguesas de filete de pescado con un batido de chocolate, en la silla de su despacho, con la televisión de fondo. Se levanta y se dirige al cuarto de baño mientras se hurga entre los dientes con una uña. Allí se limpia la cara mojando la punta de una toalla con agua del grifo, para no mojarse el pelo. Luego se aplica base de maquillaje anaranjada y se peina las cejas. Se da cuenta de que tiene la americana sucia al verse en el espejo y decide ir al vestidor de su habitación a por otra del mismo tono azul marino. Ya está listo y sale de la habitación, de vuelta al despacho. Una vez dentro, cierra la puerta, se apoya en la mesa y escucha cómo, un día más, en la CNN, critican su gestión al frente de la administración. Sonríe.

Coge su Iphone para escribir en Twitter y, al cabo de unos segundos, recibe una llamada de su mujer.

—¿Qué quieres?

—He pillado a Barron fumando un porro.

—Vaya gilipollez… que le aproveche. Te dejo, tengo cosas mejores que hacer.

—Eres imbécil.

Donald se levanta y se pone frente a la ventana, detrás de la mesa en el despacho oval. Suspira y empieza a tocar la bandera de su país con la mano izquierda. La roza con la punta de los dedos, mirando a lo lejos, tras el cristal, sin fijarse en nada. Al cabo de unos segundos, tira de la tela y la rodea con sus brazos. Tose un poco sobre ella, sin querer. La bandera de Estados Unidos le excita desde que es Presidente. En actos públicos, tiene que disimular y mirar hacia otro lado. Tiene las pupilas dilatadas y sonríe mientras piensa en los trescientos veintisiete millones de americanos sometidos a su poder; periodistas de la CNN incluidos.

Llaman a la puerta.

—¿Quién es? —dice contrariado, soltando la enseña.

—Soy Sean, señor.

—Estoy trabajando, ¿qué quieres? —Donald se sienta en su silla marrón de cuero y revisa la posición de su corbata roja.

—Tengo que hablar con usted, es urgente. Hay que dar una respuesta a la prensa.

En cuanto llegó a la Casa Blanca, dio órdenes estrictas de que nunca entrara nadie en su despacho sin llamar y esperar que él autorizara el acceso.

—Joder. Pasa.

Sean Conley, médico de la Casa Blanca, se acerca nervioso a la robusta mesa de madera.

—Señor, tiene que hacerse la prueba del coronavirus.

—¿Para qué? No estoy infectado. Menuda estupidez… ¿Para eso me interrumpes?

—Pero el señor Forster ha dado positivo.

—¿Quién?

—Nestor Forster. Cenó usted con él el pasado fin de semana…

—No sé quién es.

—Señor Trump, el embajador de Brasil en Washington —dice el médico, armándose de paciencia.

—¡Insignificante! No recuerdo nada de él.

—Hay una foto que se ha visto en los medios. Usted le dio la mano. La prensa insiste. Dicen que debería hacerse la prueba y yo también lo creo.

—¡Me estás incordiando, Sean! Vas a llamar a la prensa y vas a decir que sólo le di la mano un segundo. Y que no tengo ningún síntoma.

—Pero, señor Trump…

—¡Lárgate, Sean! —grita el Presidente, terminando su frase con un chasquido.

El médico recibe una mirada fulminante, encendida. Agacha la cabeza, aprieta los labios, y piensa en el odio que siente hacia ese pedazo de inútil al que tiene que obedecer. Si pudiera, le ataría a su silla y le arrancaría el pelo a mechones, como si desplumara a una gallina, y luego le pasaría el mechero encendido por la piel, para no dejar ni rastro de ese flequillo ridículo que le coloca a diario su peluquero… Pero no dice nada y cierra la puerta.

Donald se queda pensando. No recuerda cuáles eran los síntomas del coronavirus, tenía que haber atendido más cuando se lo explicaron… Se levanta y se dirige hacia un armario de madera oscura y abre la puerta. Dentro hay una caja negra con forma de cubo, con cerradura secreta. Saca una llave pequeña de su bolsillo y la abre. La caja tiene tres compartimentos. En el de la izquierda hay una madeja de cuerda y unas pequeñas tijeras. En el centro, perfectamente colocadas, pequeñas figuras humanas de plástico. Y a la derecha, más figuras con una fina soga alrededor del cuello; entre ellas, una mujer de pelo largo. El Presidente corta un trozo de cuerda y coge una figura del centro. Le enrolla la cuerda en el pescuezo.

—Sean Conley, estás despedido.

Se sonríe. Y tose.

*Texto inspirado en la siguiente noticia, a partir de la cual, imaginé la vida de Donald Trump en la intimidad:

https://www.infobae.com/america/eeuu/2020/03/14/el-medico-de-donald-trump-aseguro-que-no-es-necesario-que-el-presidente-se-haga-la-prueba-del-coronavirus/