Una oportunidad

Eran las 7:00 de la mañana cuando el despertador hizo su estridente entrada en escena.

Ese día, meses más tarde, volvía a tener una entrevista de trabajo, a sus cuarenta y nueve años. Por ello decidió acometer el ritual del afeitado que había abandonado tiempo atrás para poner fin a su poblada y descuidada barba. “La ocasión lo merece”, murmuró mientras sacaba de un cajón el maletín forrado de terciopelo morado con los utensilios necesarios.

Tras embadurnarse el rostro con crema, sus manos iniciaron una danza de movimientos lentos y expertos, al tiempo que podía sentir aquellos consejos que resonaban en todo su ser, erizándosele el vello con el recuerdo del tono afectuoso y delicado con que su padre se solía dirigir al entonces adolescente para evitar que se lastimase con el filo de la navaja. Terminado el ritual de higiene, comenzó a vestirse eligiendo la ropa a conciencia. Con un impecable traje oscuro y un portafolio bajo el brazo, descolgó el sombrero que su mujer le había regalado en el último cumpleaños que compartieron juntos, y salió por la puerta esperanzado.

 

Detestaba el autobús, por los mareos que le producían las conversaciones insulsas de los pasajeros, así que echó a andar para aclararse los pensamientos y preparar con garantías la entrevista. Se imaginaba a Isabel, la persona con la que había hecho una fase previa por teléfono. Una entrevistadora que le hablaría -pensaba él- desde la soberbia condescendiente, aquella que surge de no haber estado nunca en el fondo de los olvidados, y que pondría en duda su adaptabilidad en un entorno caótico y en constante cambio… “¡Para, cojones!” se dijo con vehemencia, sobresaltando así a los viandantes cercanos. “Sosiégate, Benítez”, murmuró. Él sabía que a experiencia y referencias no le ganaba nadie. Respiró profundamente, con la torpeza de aquel que no tiene tal práctica, arrancando un tosido, quizás por el despecho de unos pulmones que habían sufrido años de sobredosis diaria de nicotina.

Veinte minutos después llegaba al edificio donde se le realizaría la entrevista. Cuando se abrieron las puertas del ascensor accedió a una amplia zona compartida por la recepción y la sala de espera. Se mantuvo de pie mientras constataba la juventud del resto de candidatos que aguardaban su momento de entrar. Los pensamientos se empezaban a desbocar cuando los expresivos ojos de la recepcionista fueron al rescate indicándole con sutileza que era su turno.

—Tristán Benítez, ¿verdad?

—Sí, señorita.

—Entre por la segunda puerta a la derecha.

—Muy amable.

—Suerte —dijo susurrando, con gesto cómplice.

 

—Permiso —dijo tras llamar a la puerta.

—Adelante, señor Benítez. Mi nombre es…

—Carlos de la Iglesia, director del Departamento de Personas desde 2009. Me gusta estar al día.

—Impresionante. Siéntese y hablemos.

 

Ambos se enfrascaron en un agradable diálogo y, tras alguna risa, los formalismos se fueron diluyendo. Tristán estaba disfrutando con aquel encuentro. Consideraba a Carlos un triunfador. De su misma generación, había ocupado puestos directivos en varias empresas del IBEX35. Llegado un punto, aquello no parecía una entrevista de selección, si bien pronto percibió la habilidad del entrevistador para recabar información sin necesidad de preguntas directas, con un uso medido y eficaz de los silencios.

—Bien, Tristán. Esta reunión me ha permitido verificar lo que mis colaboradores intuían de los procesos previos. Me gustaría profundizar un poco más. ¿Me permites?

—Adelante, por favor.

—¿Por qué llevas 17 meses sin trabajar?

—Como te he dicho, he tenido problemas de salud. No estaba en condicio…

—¡Deja de engañarme! — sentenció con un tono de voz elevado, inesperado para el curso amable de la entrevista.

—No lo hago —dijo Tristán, tratando de atemperar la emoción que quería brotar.

—Entonces,…deja de engañarte —aseveró, volviendo a un tono más relajado sin perder la severidad recién estrenada.

—¿Por qué crees que lo hago? —dijo el acusado, asomando lo que parecía una imploración.

—Porque la razón de tu inactividad no era tu estado. Una persona con tu temple y tu capacidad debe haber pasado por situaciones duras, casi inmanejables. Y sin embargo, en tu vida laboral no has faltado ni un día al trabajo. A mí también me gusta estar al día…

—Impresionante. Sigue, por favor.

—Claro. Verás, bajo tu inactividad tenías la creencia que las respuestas no estaban en el desempeño profesional…

—Tal vez,…pero ejercer esta profesión me da la vida.

—No hay duda. Sin embargo vivir dejó de ser una prioridad. Sólo querrías obtener respuestas. Creo saber de lo que hablo.

—Eso es cierto. Al fallecer mi mujer todo dejó de tener sentido. Me desubiqué. Lo que daba por sentado se esfumó. Ya nada importaba.

—¿Y ahora sí hay cosas que importen?

—Es complicado explicarlo…

—Inténtalo.

—El duelo creo haberlo pasado con más o menos éxito. Mi cuerpo me pide hacer laboralmente lo que siempre he hecho y que tantas satisfacciones me ha reportado. Pero hasta cuándo. ¿Estaré viviendo una ilusión? ¿Estaré huyendo de mí mismo? Si vuelvo sin haber subido un peldaño, su muerte carecerá de sentido.

—¿Subir de peldaño? Veo que entramos en un terreno más… espiritual.

Unos minutos después continuó.

—Te propongo lo siguiente: márchate bien lejos; a otro país. Unos cuarenta días, con poca ropa y utensilios. Ponte a caminar. Contacta con otras personas y otros lugares. No te preocupes por el dinero. Yo personalmente te lo financio. Cuando vuelvas te preguntaré de nuevo si hay cosas que importen y si crees que con nosotros podrás satisfacerlas, entonces el puesto será tuyo. Y si no, ya veremos cómo me devuelves lo prestado…

 

Un apretón de manos selló la entrevista, emplazando la respuesta para el día siguiente. Una vez se hubo ido Tristán, Luis, el becario que permaneció en segundo plano durante todo el encuentro, se atrevió a preguntar, con la confianza que da ser el hijo del Director General:

—¿En serio le vas a pagar el viaje?

—Claro que no. Lo hará la empresa que dirige con tanto tino tu padre. Pero si quieres que un hombre recto crea en una organización, éste debe poder encontrar unos ojos a los que poder hablar y con que confiar, y no un ente casi invisible, casi inanimado.

—¿Por qué será que no me lo creo? Más de una vez te he escuchado decir que la moral es como la plastilina, que solo tiene razón de ser si la moldeas a tu gusto.

—Calla, mal pensado…