¿Qué has hecho desde entonces?

«Un Mercedes Clase S, Ana. Pruébalo y te convencerás», me dijo. Un coche de viejos retirados. Siempre he puesto en duda el buen gusto de mi marido, y aún así no me esperaba su propuesta. No, ni hablar. Conseguiría el Aston Martin DB11 plateado. De hecho, realizaría el primer pago esa misma semana. Era mi nuevo coche y no iba a discutirlo con nadie, y menos con Rafa.

Dejé el bolso sobre la mesa de mi despacho y me senté al ordenador. Antes de encenderlo, me recosté en la silla giratoria y cerré los ojos. Pensé que me vendría fenomenal una sesión de yoga; tal vez pudiera escaparme un rato antes de comer. Al abrir los ojos, pude ver a través de las cristaleras, allá en lo alto, el Tibidabo brillando bajo el sol. Me encantaba esa vista. El cabrón de Miguel se había quedado con el despacho que daba al mar, pero yo podía contemplar a diario la hermosa alfombra de edificios que ascendía hasta el verde de los montes del Collserola. Me acerqué a la ventana y observé a mis pies el tráfico de vía Laietana. Hormigas, hormiguitas atareadas, todo el día corriendo de un lado a otro. Que hubieran estudiado.

Joder, sí, estaba muy irritada. Reorganizaría la jornada y reservaría una sesión con Boris. Un par de horas estirando el cuerpo mientras escuchaba esa grave y sensual voz rusa, eso es lo que necesitaba. Alcé el auricular:

—Buenos días, Andrea, ¿tengo algo de once a una?

—Déjame ver… Sí, a las once y media tiene la entrevista con el aspirante a comercial de Shark Intranet System.

Mierda. Mierda, mierda, mierda. Me fijé en la pila de currículum junto al teclado.

—Gracias, Andrea.

Colgué y llamé a Miguel. Tuve que esperar varios tonos. Seguro que estaba pajeándose pensando en alguna de esas ridículas jovencitas del Ensanche que se solía ligar los viernes por la noche. Me di cuenta de la fuerza con que empuñaba el auricular.

—¡Bon día, Ana! Cuéntame.

—Hola, Miguel. No interrumpo nada importante, ¿verdad? Oye, a las once y media tenemos lo del comercial. ¿Te apañarás solo? Me gustaría verme en un rato con el concejal para meterle mano a lo de los EREs.

—¿A las once? ¡Ni de coña! ¿Quién hizo el master ese tan caro de personal? Espera un poco, a ver si lo encuentro… Aquí está: Ana Puig i Altes. Eres tú, ¿no? Venga Ana, tú llevarás el peso y yo te asisto, como siempre. Para las doce lo hemos despachado.

—Lo que tú digas.

«Fill de puta», solté en voz alta a la vez que colgaba el teléfono. Encontré el currículum, arranqué el Post-it donde Sandra había escrito 11:30 y lo arrojé a la papelera, dejando la foto al descubierto. Menuda cara de albañil. ¿Para qué pondrían foto? Por dios, ya no estábamos en los noventa. José Manuel García Roca… ¿Cuarenta y nueve años? ¿Quién le habría recomendado? Fin del último contrato, dos mil catorce. ¿Y qué has hecho desde entonces, amigo?

—Hola de nuevo, Sandra. Tráeme una infusión, por favor. Hierba Luisa.

—Enseguida.

Descubrí el catálogo de coches asomando bajo una pila de informes, a mi derecha. Oh, sí, el Aston Martin DB11 plateado sería mío antes de acabar la semana. Volví al currículum y llegué a la última línea: “Nivel de inglés: medio”. Ya tenía suficiente. No me importaba de quien fuera cuñado o colega ese tal Jose Manuel. Una vez más, le echaría cojones y no rendiría cuentas ante nadie. Llamaron a la puerta, y Sandra se asomó con la infusión. Le dí las gracias y le tendí el documento, mirándola fijamente.

—Quiero que llames a este candidato y suspendas la entrevista. Dile que el puesto ya está cubierto, puedes aducir motivos de reajuste, ofrécele nuestras disculpas, etcétera.

—Sin problema.

—Otra cosa: voy a salir, tendré el teléfono desconectado durante un par de horas o tres. Si Miguel se pone en contacto, dile que estoy reunida con el concejal.

Cinco minutos más tarde bajaba en el ascensor, buscando el nombre de Boris en el iPhone 11. Escuché con placer su exótico acento: tenía la mañana libre, me esperaba en su apartamento. Me dirigí allí a pie, como de costumbre.

Cruzaba la calle Fontanella cuando algo me hizo entrecerrar los ojos. Aquel hombre calvo sentado en el banco… ¡sí, era él! Qué casualidad… Seguramente venía de camino a la entrevista. ¿Habría recibido ya la llamada de Sandra? No se le veía muy apurado. Así buscaba trabajo José Manuel: sentado en la calle, leyendo un libro. Con su inglés nivel medio, tal vez se trataría de alguna edición británica de Keats, o Marlowe… Sonreí y me coloqué las gafas de sol. Recordé las palabras de mi padre: cada uno tiene lo que se merece. Y yo, ese mismo sábado, tendría entre las manos el volante de un Aston Martin plateado. Me deslizaría por las curvas del Garraf, rumbo a Sitges, con la elegancia de una serpiente en la hierba. Mercedes Clase S… joder Rafa, qué poco me conoces.